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Ping pong médical, fétichisme et mécanique auto

 (11 février)

Il ne vous a pas échappé que j'ai subi (de mon plein gré) la semaine dernière une opération de stérilisation*.

Je me suis présentée à la clinique à l'heure dite, avec mon petit sac, et j'ai été reçue par une première infirmière qui m'a posé tout un tas de questions (peut-être un billet sur ces questions, un jour). Elle voulait en particulier savoir si j'avais enfilé mes bas. Le médecin avait effectivement prescrit des bas de contention, à porter "en journée après l'intervention". Après, pas avant ni pendant. Néanmoins, sur les conseils de sa secrétaire, j'avais non seulement été chercher lesdits bas à la pharmacie, mais aussi pris soin de les mettre dans mon sac pour la sortie.

Et voilà qu'on me demandait de les enfiler en même temps que la si seyante tenue de bloc. (Tenue qui comporte désormais un slip, on prend soin de la pudeur des patient·es; ce qui, dans le cas des deux dernières anesthésies générales que j'ai subies, était un peu inutile, puisqu'il était évident que cette pièce de vêtement allait être retirée pour passer la caméra. Mais je m'égare.) Il ne me manquait plus que des gants pour être couverte intégralement, et je me suis prise à sourire du contraste entre cette tenue presque intégriste (la blouse de bloc est trop courte) et celle qui me resterait sur le corps une fois installée. De là à imaginer un médecin fétichiste n'opérant que des femmes en bas...

Juste avant l'entrée au bloc, l'équipe est venue (plus ou moins) se présenter, et ça m'a mise de bonne humeur, parce que l'infirmier anesthésiste a annoncé qu'il travaillait avec le docteur [Iron Man], ce qui m'a fait penser à mes enfants. Il faudrait que je leur raconte que j'avais été endormie par Iron Man, quand même.

Et c'est là qu'on entre dans l'atelier de mécanique automobile. Je n'ai évidemment rien perçu de ce qui se passait pendant les interventions successives; mais j'ai eu le rapport, et sur ce compte-rendu d'opération, il est écrit "extraction des pièces". Des pièces? Je ne suis pas une voiture, quand même! Déjà, l'anesthésiste qui m'avait reçue il y a deux semaines avait parlé de jetter mes ovaires à la poubelle (ce qui va advenir, certes, mais l'image est un peu violente), et voilà que maintenant, on ne les considère plus que comme les pièces d'un puzzle ou d'un jeu de société. Peut-être qu'ils ont joué au Docteur Maboul en fait, et j'espère juste qu'ils ont retiré les bons éléments...

[Blague à part, je crois que le Dr Coche a fait du très bon travail, je n'ai pour ainsi dire pas eu de douleurs - la douleur et moi, voilà qui mériterait aussi un billet - ni de saignements par la suite; j'attends seulement de voir comment vont tourner les cicatrices.]

* C'est comme ça que le Pirate a interprété la chose, lorsque j'ai annoncé à mes fils que j'allais subir une ablation des ovaires.

Libellés : humeur, santé

Rédigé par Bismarck @ 10:21 AM